Кто не страдал, тот не поэт.
Страдания залог творений,
Печали, злоб, богохулений
И мрака там, где только свет.
Вы слышите? Поёт кларнет.
О, вы не слышите! О, нет!
Здесь слышен только детский плач.
У гильотины спит палач,
Отрезав полночь и рассвет.
И вьётся нить всех неудач.
Над койкой наклонился врач:
Он болен! Болен он! Скорей
Несите морфий. Ну, быстрей!
Диагноз страшен (как балет,
Не русский в общем-то, другой).
О что с ним доктор, боже мой?!
Диагноз страшен: он – поэт!
О боже, будь весь проклят свет!
Страдать он будет день и ночь:
Никто не в силах здесь помочь.
Тоска сестра ему теперь,
Печаль отныне звать женой.
Не возвратится он домой:
Везде закрыта ему дверь!
Невыносима боль потерь.
Терзает страх его внутри.
Любви твердит он всё: СГОРИ!
Она теперь простой предмет,
Прозрачен даже силуэт.
И лишь начерчено: СОТРИ
Из мыслей всё, что помнится,
Вплоть до любимого лица.
Надев болезненный венец,
Поэт ступает. Ждёт творец.
Вся жизнь поэта - мнимый след,
Кто не страдал, тот не поэт.