Я сотни раз писала "про любовь".
Но можно ль о любви сказать словами?
Вновь мир, благословлённый небесами,
несётся вскачь... Дорогой непрямой
готов за нею броситься любой,
встать под знамёна, алые, как пламя,
как паруса, что реяли над снами
Ассоли... Что мы знаем про любовь?
Оставьте в одиночестве мечты,
что журавлями в небе пролетают.
В руках - синица. Разве не хватает
её тепла, доверья, доброты,
бесхитростного внутреннего света?
Пусть не в мехах и простенько одета,
но разве это важно для любви?
Любовь и в одиночестве светла.
Ну что с того, что иней на височках?
Судьба нам жизнь лепила из кусочков,
чересполосицей: то белый свет, то мгла
ложились нам на сердце то и дело.
Жизнь так прошла, как этого хотелось.
С теми, кого Судьба нам припасла.