Наступает зима с легкой ее руки, ее сказки прекрасны и далеки, безупречно кожа ее бела, по фарфору вен растекается синева. Голос вьюг переходит на скрипучий санскрит, она склоняет голову и шепотом говорит о смерти и мрачных судьбы дарах, но тому, кто любит холод, не ведом страх.
Я отвечаю: смерти всяко не миновать. Если меня не станет, ты будешь по мне скучать?
Ты глядишь лукаво и тают твои снега, сколько власти может взять у тебя слуга, над которым обрушаются небеса. Когда те настигнут землю, ты станешь меня спасать? Или же отпустишь из этого декабря? Я хочу оказаться там, где реки, леса, моря, далеко отсюда, где нет ни одной души. На исходе время, пожалуйста, поспеши.
Север суровый остался с тобой в огне. Больше зимы не будет, ты обещала мне, не губить урожай, не морозить живой воды. От пепла твоих сугробов поднялся дым, им задохнуться, ветром общим с тобой дышать. Из твоих холодов земля надевает шаль. По одной ходить планете - большего не дано. Ты звенишь, а мое сердце обуглено и черно.
Я живу тобой, правда, мне равно куда идти, чтобы лед твоих глаз увидеть в конце пути.