Из тёплых материнских рук
Пошла я жизнь шагами мерить.
Я помню дверь и робкий стук,
И скрип сухой не ждавшей двери.
Но лишь за старым сундуком
Трещал сверчок своим тоскливым,
Свои сверчковым языком,
А в доме пахло сиротливо.
Нет, этот дом меня не ждал.
Давно здесь не топилась печка,
И козырек почти упал
На почерневшее крылечко.
Зачем случайность вспоминать?
А я сюда пришла случайно,
В тот самый дом, где чья-то мать
Очаг хранила изначально.
Качая нежно колыбель,
Ткала из грёз дорогу чаду
Через сугробы и метель,
Сквозь дым антоновского сада.
А сыну было суждено
Отведать дым в свинцовом гневе,
В родное выпорхнув окно,
Остаться птицей в синем небе.
Уже сосед пришёл домой
В шинели пыльной, длиннополой.
И ничего, что он хромой,
Зато живой, зато весёлый.
А мать всё ткёт из тёплых грез
Дорогу сыну для возврата.
Уже и сад травой зарос,
И дом не рад лучам заката.
В лучах багряного огня
В нём сердце биться перестало,
Когда и матери не стало...
Ждал этот дом, но не меня...
И лишь за старым сундуком
Ещё трещит сверчок тоскливо
Своим сверчковым языком,
А в доме пусто, сиротливо.