На картошке, 80-ые.
Стояла ты, тонкое, юное диво –
казалось всё поле похожим на бал.
И ветер трепал твою русую гривку,
над кедами ладные брючки трепал.
Щекой в борозде розовела картошка,
едва досмотрев чернозёмные сны.
Глаза твои – ясное утро в окошке,
мятеж и мечта синевы-глубины.
В кого влюблена первокурсница дивно?
Ну, что мне за дело до детских грехов...
Вздыхала. И поле вдыхало наивный
нездешний настой приворотных духов.
Лишь солнце и ветер тебя замечали.
Лишь я, а не тот, для кого ворожишь.
И ветром умчало две капли печали -
камбэком из славной Терновки в Париж...