Один из тысячи зонтов,
Текущих вспять по тротуарам,
Прикрыв муаровый платок
И блеск остывшего загара,
Цепляясь спицей за пальто,
Порой цепляется навечно.
И шедший мимо как «никто»
Идёт не мимо, а навстречу.
И станет каплям - по пути
С зонта на зонт соседний прыгать.
Как долго им теперь идти:
По жизни или хватит мига?
И дождь - случится ли ещё,
Ведь все стихийное случайно?
Вода привычно утечёт,
Став для кого-нибудь началом.