Чем жизнь наполнена?
Боязнею за близких,
Бессилием порой помочь,
От подлецов избавить склизких.
Как нестерпима эта боль,
Что жжёт и не даёт покоя.
Меж этой мукой, мира стон и вой,
Звучащий как набатный колокол.
Сливаясь воедино в подсознании,
Воображением расцвечено,
Всё выливается в стихе-признании,
Преображённое, а может искалечено.
Реальнее реальности искусство?
Похоже так, ведь без него так тускло.
И жизнь, похожая на смерть,
Когда не пишешь иль не можешь лицезреть.
"Вернисажи, скачки, рауты, вояжи".
Но возвращаешься в себя потом,
И страхи вновь - тяжёлая поклажа,
Её оставишь лишь за гробом.