Кто – то умер,
о ком – то воют
трубы.
День так сыр и сер,
а ветра тубы,
скорбя, метут листы,
на потемневшие
кресты.
Вот так же,
когда ни - будь,
меня младого,
Туда же
приведёт
дорога.
О, дайте,
заранее,
мне душу бога.
Отдам я
в ад её
вместо себя.
И колесницею,
по райским куполам
гремя,
На землю,
вечность,
вам пошлю
Без правосудного
огня.
А пока
скорбят в дожде
кресты,
И бросают
в осень лист,
кусты.
1968г