Ему всегда по пути с дождём.
Где небо поит траву с руки,
там прорастает земля теплом
и зарождаются родники.
А с нею быть - истереть себя,
разбиться каплями о бетон.
Но как же двери дрожат, скрипя -
и он сгибается, как картон,
по швам, которых в себе не знал.
До края полон её мирком,
он не заметил, как чьим-то стал
бездумным ящиком-тайником.