Изящно выгнут небосвод –
Заворожил немой интригой.
В небытие паденье-взлёт.
Ночь между Питером и Ригой.
Витиеватый сон-сюжет
Всплывает с редким постоянством:
Твоей звезды зелёный свет
В спирально-скрученных пространствах.
Но отчего в душе разлад,
Опустошающая скука?
Выстраиваю буквы в ряд.
Нет вдохновенья – только мука.
Здесь что-то, кажется, не так…
От чаек просыпаюсь крика.
Вокзал, перрон, пустой рюкзак
И, в лужу брошенная, книга.
А на песке рисунок-след
Из мелких, тоненьких извилин.
И в дымке странный силуэт:
Я разгадать его – бессилен.
Кричу: «Верни хоть старый плед!
Я гол, а холод мне противен!»
А он исчез, не дав ответ.
Я в чём-то перед ним повинен?
Его не нужен мне секрет,
Не надо мне чужих идиллий.
Есть пара новеньких штиблет,
Дождей осенних струи-мили.
Волной летит одна строка:
« Не удивляйся. Это – Рига.
И здесь бывают холода.
На берегу – безлюдно, дико…»