Отложила шитьё, поглядела в ночную вязь, проводила закат, не кощунствуя, не смеясь. Постучалась ко мне богомольная полутьма, за окном облака, да не белые, как крахмал - волокнистые, чёрные, словно моя душа... Отчего же, сестрицы, мне так тяжело дышать? Отчего мои щёки сегодня белым-белы, не напрасно ль отец принимал за меня калым? Золотую иголку до крови сожму в руке, вышивая слова на неведомом языке. Между пальцев червонная струйка скользнёт змеёй, то-то дивный орнамент получится из неё! На моём рушнике - не молитва, не оберег. Пробудились поджарые гончие во дворе. Черноусый гонец истуканом замрёт в сенях...
Поспешайте, сестрицы.
Встречайте.
Да без меня.