Смастери себе арфу из бука и турьих жил, многословною песню себе самому сложи. Изумрудными зёрнами будут сиять колки, неподатливы струны, упрямы и широки. Укроти их, впечатай в ладонь тридцать шесть полос, и почувствуй, как звук обретает волшебный лоск. Тёмный камень взрезают ростки первоцветных нот, и мелодии сыплются к нам золотым зерном. Тихим ропотом ночью тебе подпоёт сова. Каково тебе струнами сердце полосовать? Не медвяными росами пахнет наш старый лес - чужаки поселились в нём: злоба, навет и лесть. Чьи-то резвые ноги листву медуницы мнут - утекай на восход. Горизонт словно чёрный кнут.
Хорони свою арфу в лиловых ночных кострах.
Не рыдай понапрасну.
Танцуй. На её костях.