Я когда над столом склоняюсь ,
Ужас хочется как шедевры создать!
В мыле я над куплетами маюсь ,
Не получается ничего опять .
Не ложится приличная рифма ,
Ей, оказывается, не до меня...
И к другому поэту стремится,
Остаюсь в одиночестве я .
Где ты, муза моя родная ?
Пощади, как поэта, меня...
Я с тобою по тверди шагаю ,
Путеводная ты моя звезда !
И прошу, впредь не удаляйся ,
Без тебя моей жизни хана.
И подсказывать мне старайся ,
Где хромает рифма моя !
А не тО, с кишками съедят
Меня критиков беспощадных орда,
Уничтожить меня каждый рад ,
Пиететом своим навсегда !
И померкнет "звезда" моя.
Ну же, муза, воскреси, в коей раз меня .