Помилуй Бог! Какой такой намёк?!
Мне эта осень встала поперёк –
Стволом, сосной, упавшей на дорогу.
Пока ещё свежа и зелена,
Ещё не зная, что мертва, - она
В своей несокрушимости убогой
Лежит. И не проехать, не пройти.
Не просвистеть навязчивый мотив
Про поворот, такой крутой и новый.
Куда уж круче! Каждый год смотрю
В нефритовые очи сентябрю,
Застряв в непроходимости сосновой,
И знаю всё, что будет наперёд:
Простудный дождь, повальный гололёд,
И ветер – постоялец на покосе.
Сентябрь (хотя немного с летом схож)
Змеиной переменчивостью кож
Предвосхищает будущую осень.
С его ветвей ещё сочится мёд,
И он, не зная, что по сути мёртв,
Ваяет золочёные палаты.
Забыть бы про осеннюю тоску,
Про близость дней, изорванных в лоскут,
И убежать: в деревню, в глушь, в Саратов!
И там, листая вымыслы свои,
Где утро начинают соловьи,
Где жаворонки делают погоду,
Найти намёк надежды на весну
И (ежели до срока не уснуть) –
Дождаться, наконец, её прихода.