Прибью к кресту себя гвоздями,
Из терна я венок сплету,
И гляну я на Вас очами,
Ну... , коль от боли не помру.
Я бог себе, а может дьявол,
Никак делему не решу,
То много мне, то слишком мало,
То медлю я, а то спешу.
Что столп у Пушкина, убого,
Я замахнулся в небеса,
Меня по жизни очень много,
Везде я слышу голоса,