Не жизнь, а один нескончаемый квест —
Иду вдоль заплёванных грязных обочин
И жду, когда это мне всё надоест —
Я — калека-коллекционер пощёчин!
И этот ноябрь, и эта метель,
И твой поцелуй будто оплеуха,
И крик, застревающий в немоте,
Звучат безнадёжно, глупо и глухо.
И Аннушка масло добротно прольёт,
И сам я себя в темноту провожаю,
Я снова целую подошвами лёд.
И всё что-то жду. И боюсь, что трамвая.