Рвёт душу сплин осколками от слов.
Вчерашний день мне рассказал о многом.
Теперь во мне сто тысяч голосов,
И все о чём-то дружно спорят с Богом.
На все вопросы лишь один ответ,
И тот невнятен от раската грома.
К виску приставлен чёрный пистолет,
И всё таким мне кажется знакомым.
Неужто вновь терзает дежавю?
Бежать... куда? А смысл -то... спотыкаться?
Когда и так стою я на краю.
Считаю, рано с Господом встречаться...
Проклятие, иль я схожу с ума?
Мой ход конём заставил усомниться.
Неверный шаг... и жизнь - сплошной туман...
Желание — до чёртиков напиться.