Не каждый любит слякоть, грязь и стужу,
все то, чего так много в ноябре,
а я любуюсь первым льдом на лужах,
немного розовым по утренней заре.
Березкой белой с голыми ветвями,
покрытой, словно лаком, тонким льдом,
и шорохом листвы под сапогами
лежащей мягким, лоскутным ковром.
Порой с утра дождь хлещет по макушке,
днем солнце светит, к вечеру мороз,
а в ночь летят серебряные мушки
кружась, как тля, над кустиками роз.
Под яблонькой, кудрявой их соседкой,
в шаль пуховую прячется земля,
а яблочки, забытые на ветках,
скрываются под слоем хрусталя.
Асфальт под утро, как натертый воском,
подарок яркий мрачных туч седых,
и снова чертит дождь свои полоски,
в туманном свете фонарей ночных.
Ноябрь запишет в этих строчках песню,
осенней опере даруя свой вокал,
мороз и дождь, что может быть прелестней?
Все благодать, что людям Бог послал!