День, как всегда, не расписан по нотам –
ноты пылятся в ржавой трубе.
Господи! Как без тебя одиноко!
Господи, это я не тебе.
Вечер ладонями бога покрошен
звёздной пыльцою на мрамор плеча.
Это уже называется прошлым.
Прошлым, в котором мы здесь и сейчас.
Утро ли встречу, в сумрак ли кану,
и не пытаясь не думать о Ней –
время, постой, не лечи эту рану,
чтобы не стало стократно больней.
15.11.2017г.