Догорает свеча.
Воск сочится по капле аккордами чувств застывая.
Он пластичен, как дни,
Что стекают сквозь пальцы, льдинкой тающей на ладони.
Пламя бьётся, крича!
Но для нас его муки – одна лишь картинка немая,
Танцам листьев сродни,
Когда осень, ломая, по ветру их крутит и гонит.
Догорает свеча… Что ж, такое её назначенье…
Что горит – то сгорает, распыляясь во тьму, в забвенье.