Стихия в своём разгаре.
Не то это гром, не то битая посуда.
А ты ждёшь мужчину всю жизнь.
Не знаешь придёт ли? Откуда?
Такого, чтоб Raign подвывала ночью.
Записки хранились в карманах.
И чтоб разговоры за сердце,
И чтобы горячие раны.
Такого, чтоб звонко скандалы,
И примирения звонко.
Такого, чтоб от эйфории
Дрожали души перепонки.
Не тот, что за руку куда-то проводит,
Семейный, добытчик, с домашним ладом.
А тот, что при первом касании терпком
По венам разгонится
Ядом.