Как холодно... стынут руки...
Взгляд ноября тоскливый...
От нашей с тобой разлуки
Кто-нибудь стал счастливый?
Может, судьба завистница,
Что не найдёт покоя...
Вечно душе противится,
Точно скала прибою.
Ветер сбивает... мучает...
Вяжет узлы из грусти...
Ловит их тьма колючая,
Тащит из захолустья.
От нашей с тобой разлуки
След с каждым днём всё больше...
Как холодно... стынут руки...
Время - не лекарь божий...
27.11.2017г.