Опять снятся ловчие строки
Из тонких невидимых нитей
И бегают яркие токи
Сплетая, скрепляя наития
Библейский напор Плагиата?
Звон каверзный мелкой монеты.
Наточен топор на Пилата?
Но он же не дерево, нет ведь.
Правители мира стальные.
И жилы их четкие, зримые.
А мы, остальные, больные.
Лохмотья в мешке пилигрима.
Опять снится перезагрузка.
Планеты. России. Деревни.
И я в этом сне вечный русский.
Не вечный еврей. Это скверно.
А может быть даже не очень.
Сибирь. Тишина. Пустота.
А где-то за сном - знаю точно
Опять распинают Христа.
А лучше бы всё же Пилата,
На той же Голгофской парковке.
Библейский напор Плагиата?
Да, эти стихи так неловки...
Какой во мне нет хромосомы?
Зачем все труды - алогизмами?
...а ветер листвой унесенной
играет, как тысячью жизнями...