Простился с осенью, в лесу, и вмиг хандра заела.
Идя, гитарную струну, нечаянно задел я.
И понял, лучше полетать, на нотах, словно птица:
-Иди же милая, ко мне, со струнами девица!
Я прижимал её к груди – гитару и подругу,
Про зиму пел, что впереди, про снег её и вьюгу.
Пел про безжалостный мороз, про розы под окошком,
Как этот князь мечом нанёс удар по розам крошкам…
И вдруг услышал тихий стук – роняла слёзы осень:
-Зачем про зиму, милый друг? И так тоскливо очень!
Стекали слёзы по стеклу, стучали в подоконник…
Возможно, слёзы те, к теплу – как сон, - вещает сонник.
А я, открыв своё окно, впускаю осень, в гости,
И предлагаю ей вино…
Она мне – листья в горсти.
Букет из листьев, на столе, вино в бокалы льётся:
-Я пью за встречу в сентябре!..
-И спой мне, коль поётся.
Я спел про синие глаза, про осень золотую…
Она ушла, в окно, в слезах, и спряталась за тую.
Смотрелся в лужи слёз фонарь, качая головою…
А я шептал:
-Ах, как же жаль, прощаться мне, с тобою!