***
кажется, что мир переделан нами,
а мир смеется над продолжением бытия,
в изгибах течения меж камнями,
остановит память твердь кремня...
и кажется, порывы расколют твердь,
а твердь смеется, представляясь нечто большим,
и смерть смеется, как воспринимают смерть,
бездыханность дышит тяжелой ношей,
и реки отмечены началом и концом,
и ветер обречен на бессточный покой,
и паруса с лицом сменяются льстецом –
смятая парусина смывается волной,
и той же волной по законам возвращения
обретает иной образ с аксиомой подобий,
и в глотке крематория сгорают лишь поленья,
порошком костей ролью скорби...