От стихов, что тебе посвящаю, устала, быть может?
Просто – ими с тобой я как будто всегда говорю,
Только рифма моё непогодье опять превозможет.
Только рифма и ты. Закурить бы, да, жаль, не курю.
Видишь парусник мой, что под музыку тонет во фьорде?
Обступают, черны, берега островершьями скал.
«Вот я всё понимаю, однако герою б – по морде!»
Бейте, други, больней, зря ль вас в грешную душу пускал.
«Эй, полегче, герой, пусть и гибнешь, не будь ты так груб-ка!»
Извините, мне больно и страшно в рассудке тонуть.
Солонеет корма, и темна капитанская рубка,
Лишь изорванный парус матросам никак не стянуть.
Всё он бьётся вслепую, хоть шторм его треплет да гложет.
Грудью к мачте припав, мне кричишь сквозь буран: «Не беда!..»
От стихов, что тебе посвящаю, устала, быть может?
Просто – ими с тобой говорю я как будто всегда.