Три длинных ночи до зимы…
Ещё идёт пустая драма,
где в полумраке смотрим мы
как на стене белеет рама.
Как со словами или без…
мы погружаемся в былое.
Как всё пространство ждёт чудес,
не зная, что это такое.
Скольженье беспокойных рук,
не связанных слепыми снами.
Часов старинных медный круг.
И расстоянье между нами.
Без головы и без царя,
как будто бы в большом конверте…
Три странных ночи ноября –
напоминанием о смерти.
***
первые белые мухи летят на постой
город, опять, подавился огромною пробкой
на авторучке поэт, абсолютно пустой,
щелкает кнопкой
черная масса сметет электрический свет
тяжести центр сместится чуть-чуть к Антарктиде –
и на диван упадет побежденный поэт
в этой корриде