Последние строки текут на бумагу,
Сбивается ритм, кувыркается рифма,
Зима забирает у осени шпагу,
Струна не прижмется к замерзшему грифу.
На деке узоры рисуют морозы,
В обрубках ветвей пляшет северный ветер.
Зима переходит спокойно на прозу,
Холодными пальцами время расчертит.
А мы разыграем горячее лето,
В печи загудит ярко-рыжее пламя,
И сами себе нарисуем приметы,
И зимняя проза вернется стихами.