Не тронуты кострами октября,
Метельной акварелью догорят
Все масляные краски листопада,
Минуя мир, чертовски хорошо
Прочерченный простым карандашом,
Но начисто лишённый звукоряда.
Раздвинув жемчуг лермонтовских туч,
Твой боинг набирает высоту.
Ряд восемь, место около прохода
Хранит твое тепло от ноября.
Заклепок чешуёй, как жар, горя,
Ты в этот мир отправишься походом.
Вот только слов ему не говори,
А лучше предложи гитарный рифф,
Или своей могучею рукою
Отгороди его от тишины
Обломками пинк-флойдовой стены,
Оставь ему иллюзию покоя.
Набросок мира, видимый едва –
Зачем ему усталые слова,
Давным-давно оставленные смыслом?
Он запросто придумает свои,
Исполненные запахов хвоИ,
Туманов, снов и облетевших листьев…