Ноябрь кончается. Мороз
До тридцати дошел для пробы.
На стеклах гроздья белых роз,
Повсюду первые сугробы.
Туман нисходит по утрам,
Как кисея воздушной вязи,
Природу превращая в храм
Таинственности и фантазий.
Лениво Солнце первый луч
Выдавливает через силу.
Пусть он не жарок, не колюч,
Но все равно, ужасно милый.
Он, как художник, облака
Раскрашивает кистью шалой
Слегка в малиновый, слегка
В оранжевый и даже алый.
А небеса! Подобный цвет
Не описать, не хватит речи…
Но слишком короток рассвет,
Необратимо-быстротечен.
Вот уже Солнышко встает,
На мир смотря холодным глазом,
И равнодушный самолет
Перечеркнул картину разом.