Вот уж август исполнил прощальную песню на струнах дождя.
Подбирает иную мелодию осень для вальса-бостона.
Бродит тихо по парку, виски у берёз золотя,
Забагрянив макушку у старого-старого клёна.
В палисадниках низеньких рдеют рубины рябин,
И дождями промытое небо торжественно чисто
В ожиданье – вот-вот журавлиный покажется клин…
Затрепещут осины, роняя на землю мониста.
Эти ясные дни богоданны природе самой.
То награда её за исполненный труд материнства.
Пахнет праздной землёй в огородах и свежей ботвой,
И на несколько дней благодатный покой воцарится -
Бабье лето.