Перестал я ждать, черт возьми, не дождусь я никак,о боже,
Вот сегодня, когда я с прогулки вернусь домой,
Прозвенит звонок, и ты скажешь: «Привет, родной,
как живется с растоптанною душой?
И какие снятся, любимый мой,
Сны ночами с содранной до костей кожей?»
Позвони мне, я все еще жду звонка.
Это глупо, нелепо наверняка.
Ты же знаешь, что я не в себе слегка,
Всё кривляюсь, кошу всё под дурака,
Чтоб улыбка твоя обезболила рваные раны.
Напиши мне дурацкую СМС,
Что сегодня не сможешь поехать в лес,
Что к стихам потеряла ты интерес,
И вообще уезжаешь в чужие страны.
Позвони мне, дай морфию просто так,
Объясни мне, что я – идиот, дурак,
Что единственный – я, тот, кто сам себе враг,
И что нечего мазать кровищей стены.
Расскажи, что не должен я был уйти,
Что фигня, если вдруг разошлись пути,
И что всё это – просто жизненный стиль,
А не грязь предательства и измены.
Позвони мне, чёрт бы тебя побрал.
Столько жду, что давно уже ждать устал.
Я такие письма тебе писал…
Ты права, не писал, и не думал даже.
Там, вверху, это чёртовы облака.
Бьют прицельно, уверенно, наверняка,
Раздавили влюблённого дурака,
Уличили во лжи и ещё в краже.
Позвони мне. Я все ещё жду.
30.11.2017