Зинаиде Миркиной
Они не знаков вереница
Столбцом неровным, не штрихи –
Такой погоде завтра сбыться,
Какими выйдут те стихи.
Я их пишу, идя по полю,
По предрождественской глуши
Водимый, как перо, Душою
Моей скончавшейся души.
На этом праздничном погосте
Я покидаю царство снов.
Домой! Наскучило быть гостем
Несчастий, страсти и веков.
Не скучно – среди мёрзлых кочек
Переворачивать листы.
Чем реже вдох, тем чётче почерк
Недосягаемой Мечты.