А буржуа, греша в забавах,
В картёжных играх, боже правый,
Писали иногда стихи,
Что были не совсем плохи.
В стране забытой, не без чувства,
В которой нет давно искусства,
И геральдический орёл
Любого заклюёт. В котёл
Насмешек злобных и ироний
Подмешан яд молвы фривольной,
И всем нужны здесь только деньги,
И на стишок начислят «пени».
Но пишут в интернете вирши,
Пером поскрипывая лишним...
Прохожий, плюнь в надгробный камень,
Он был поэт тупой, бесславный.
До рекрута он был расстрижен,
Стишок был птичками засижен,
Загажен и, глумясь, почтенный,
Пни прах его самозабвенный.
А вор другому вору скажет:
- Зовите, ради бога, стражу,
Он слишком прост иль непонятен,
Готовьте книги на изъятие.
Поэтому пишу я быстро,
Ведь хобби не имеет смысла,
Не исправляю черновик,
Сжигаю старый свой дневник.
2017.12.01.
Рекрут (примеч. автора) - Солдат.