Отзеленевший травами
сад до весны притих,
я из себя вытравливаю
последний осенний стих,
тычусь в окошко, вроде бы
перегоревшим лбом,
где доходяги-ходики
празднуют свой ”бом-бом”,
отягащённый гирями,
почти под завязку, час
напоминает миру, что…
это уже не о нас…