Опять, воспаряя в позе «Лотос»,
чакрой охаживаешь потолки.
Гражданка Реальность, куда вы прётесь
нагло, свирепо, по-городски?
Но найдена кружка, доволен Пушкин,
день укорачивается вприхлёб.
Гражданка целует меня в макушку,
и помечает зелёнкой лоб.
Ревите, Глафиры и Матрёны,
мне нечего больше вам сказать –
к такому же завтра приговорённым
годами, крадущимися позадь.
Ещё до рассвета грядёт полундра,
закончатся кофе и седуксен.
Гражданка Реальность подарит утро –
и делай что хочешь с этим всем.