Когда ты станешь немного старше,
А я (так выйдет) немного стар,
Мы будем солнце топить в Ла-Манше
Под звуки эха чужих гитар,
И вечерами болтать без меры
О Лобачевском и о Толстом;
Я наконец-то отважусь верить
И счастье видеть в совсем простом:
Морозным утром, под теплым пледом,
Твой бархат плеч и румянец щек
Мне станут домом, каких не ведал
Я в жизни долгой своей еще.
Настанет вечер, когда не нужно
Для встречи будет искать причин,
Так неумело и неуклюже
Бубнить слова, подбирать ключи
К твоей улыбке.
Из ран на крыльях
Кровь перестанет бить, как ручей…
Все тайны мира вдруг станут пылью,
Когда уснёшь на моем плече.
И будет солнышко из-за двери
Вплетать в косички из слов свой шелк,
Я раньше, каюсь, в стихи не верил,
Но тут случайно тебя нашел:
Как ты вошла в мою жизнь однажды,
Читая Бродского наизусть…
Настанет утро. И над Ла-Mаншем
Проснется солнце.
…и я проснусь.