Порыв иссяк. Писать не тянет.
Опять давлю спиной диван.
Реальный мир не идеален:
Мои стихи - сплошной обман.
Я только в них лишь и летаю,
Живу, страдаю и люблю.
О легком счастье не мечтаю,
Но не ропщу и на судьбу.
У каждого - своя дорога,
Мне, видно, дан тернистый путь.
Словами пошалю немного,
Да в быт домашний окунусь.
А что в душе? Одни потёмки ,
Ни с кем не разделенный груз.
Стонать прилюдно? Что в том толку?
С одной подушкой лишь делюсь.