На седьмом этаже, в общаге «Артист»,
В день выкуривая Winston’а пачку,
Жил юный гарний гармонист.
Внизу жила скрипачка.
Едва дожив до 20-ти годов,
Он был черноволос, как смоль котельной,
Не низок, не высок, на всё всегда готов...
Короче, он не Ахилес- здесь нет пяты смертельной.
Носил очки и часто щурил взгляд,
Зачитывал до дыр все книги,
И часто рассуждал: кто прав, кто виноват
В главы тринадцатой интриге.
Был весел, громок, словом, шут,
Душа компании, такой вот атмосферный парень,
Ему что пряник, что верёвка или кнут!
Но об одном всегда лукавил...
Внутри он скромен, тих и мил,
И любы так тепло, уют и ужин.
Боится гармонист: «А вдруг от лицемерья сгнил?
Брехня!» и пояс затянул потуже.
А та скрипачка ниже этажом-
Не то чтоб эталон красот или искусства,
Не так уж ловко крутит кухонным ножом
И главным для неё являлось чувство.
И несуразна, даже полновата,
Лицом не вышла чтобы прямо «вау!»,
На юмор больно островата,
Не прогибается под мир, как молвится, right now.
Ей тоже есть с кем встретиться
И с кем сходить в кино,
Общительная, везде и всюду вертиться,
Однако, есть одно несказанное «но»...
На едине сама с собой скрипачка
Вовсе не баламут и не ягоза.
С лица исчезает гордячка
И грустью мерцают зеленые глаза.
Потому что она тоже любит душевность,
Тоже любит спокойствие и тишину.
И лишь за порогом играет ревность,
Попутно развязывая со всеми «войну».
И как-то вечером, часу в девятом,
Раздаётся в коридоре монотонная речь:
«Эвакуация, все на выход и держаться рядом!»
«Артист» торопился, таланты нужно беречь.
Гармонист схатил лишь сердцу дорогое:
Гармонь (ну, это очевидно) и старый тёплый плед.
Скрипачка- чуточку иное:
«Отверженных» и скрипку, которой пара лет.
Стоит на морозе в ноябрь холодный
Скрипачка, листая книгу в n-ный раз.
И гармонист, протянув ей плед, будто голодный,
На книгу старую таращил глаз.
Она, всё понимая, книгу протянула,
Он молча взял, присел и начал с упоением читать.
Она украдкой на него взглянула,
Он краем глаза увидал и перестал над книгой уповать.
За лицемерными своими сундуками
Не забывайте, господа, простых вещей:
Что душ таких, как ваша- только успевай хватать руками,
Но вот родных- одна на тысячу свечей.