Сорок лет пишу стихи,
И пою их под гитару,
Видно, кто-то за грехи
Мне назначил эту кару.
На равнине и в горах,
Где б я ни был, как ни странно,
Часть моей души в стихах
Пребывает постоянно.
Прячусь я от них порой,
Но стихи, играя в прятки,
Всюду следуют за мной,
Наступая мне на пятки.
А бывает, на стихах
Как на крыльях выше крыши
Я летаю в облаках,
Ничего вокруг не слыша.
Мне жена кричит: Ты где?
Опустись на землю, милый!
Но душа и ум в труде
Отдают стихам все силы.
Сорок лет стихи пишу,
Но скажу вам честно, братцы:
Сколько ими ни дышу,
Не могу все надышаться.
Для чего лелею их,
Толком я и сам не знаю,
Но порою из-за них
Аппетит и сон теряю,
Говорил себе сто раз:
Брось стихи, живи беспечно!
Но, видать, на небе нас
Кто-то повенчал навечно.