Любовь к обратной стороне неба,
к местам райским, где никогда не был,
рукавам, отрезанным от жилетки,
всё это случается очень редко.
И дырку в бублике не замечаем.
И грусть малиновым не поим чаем.
В мишень ушедшего дня стреляем
метко. Но всё же не попадаем.
А восхищение нам претит, вроде.
Неловко как-то живём в свободе
от необычного, удивительно-странного,
Не обращая его в желанное.
Святую нежность, как стёртую тряпку,
стыдливо прячем, чтоб по порядку
исторгнуть чувства из милого слова
к пиву, борщам, огурцам, помидорам…