Точка на белом листе - словно пора,
Через которую больше не слышно дыхания.
Точка в сети, а за нею мерцание курсора -
Воздуха нет. В тишине только смех мироздания.
Знаешь, я раньше боялась тех белых листов,
Что застилают глаза, предлагая надежду.
Их называют по-разному: кто-то "Любовь",
Кто-то "Истерика". Правда, как водится, между.
Может, я стала взрослей (зачеркну "или старой"),
Может, мудрей (зачеркну "или едко циничной"),
Только теперь чистый лист называю я Марой:
Что не проявлено, властвует в нас безгранично.
Можно отбросить его, обозвав белым прахом,
Можно повесить на стену, чтобы молиться.
Суть же одна, чтоб встречаться со страхом,
Нужно сначала ему покориться.
В чистом листе есть своё уникальное знание,
Чтобы для нас пустота его не означала,
Точка на нем только точка в конечном сознании:
То, что конец - это новое имя начала.