Думал, что у него – никогда. А на-ка, гляди-ка вот:
сердце – в запале какого-то танца дикого,
и судя по боли, пляшет на битых стёклах…
Из черноты углов страхи ползут настырненько,
а у него ни боярышника, ни пустырника,
и чужие души бродят в его потёмках…
Надо бы вспомнить – какого это недуга признаки,
но вокруг голоса, голоса – и призраки, призраки!
Когда же он случайной строкой сочинил их всех?
Хорошо хоть они смастерили свои компы, сети:
не надо стирать их, как буквы на палимпсесте,
и новый текст рукой выводить поверх.
Он бы не стал всё заново: неплохо ж придумал, вроде бы,
но слишком устал от «дай, помоги, Господи, Гос-по-ди!»,
и ни от кого – «как ты там? держишься? ничего не болит?
что ты не спишь так поздно (или так рано)?»
И он вздыхает, стирает туман со своего экрана,
нажимает задумчиво Ctrl+A… А потом Delete
блокирует навсегда. И нервно думает об ином исходе:
“В конце концов они – это то, что сейчас со мной происходит…”