лучше бы в этом городе не было фонарей
топаю до ночного ларька
есть в душе у меня гора а на той горе
самые белые облака
с неба дурная морось и в мыслях ересь
а в переулке прицепится пьяный боров
днём я позорно и малодушно шкерюсь
ночью я засыпаю и вижу гору
там нет пятёрочек тачек и подворотен
злых и считающих мелочь тупых мещан
ты ведь дойдёшь до горы со мной, ты не против?
ты ведь мне помнится клялся и обещал
мы не останемся тут загнивать и дрябнуть
улицы сменятся лёгкостью поднебесья
вонь из подъезда запахом юных яблонь
вопли соседей звуками дивных песен
нет отвечаешь нет и находишь клушу
с ней-то сподручнее делать детей и кашу
дверь закрывается, через минуту душит
то ли тоска то ли просто бронхитный кашель
...зимы в россии — это трёхмесячный морок
боль отравляет быстрей чем в чаю мышьяк
есть в душе у меня гора, до которой
каждую ночь доползаю увы
лишь я.