Каприз творца, полёт беззвучной мысли,
Как глубоко он ранит нас словами,
Чернила яд смешался вместе с кровью,
Питая семена, что в каждой ране ,
Ростками тянутся к извечной искре света,
С напором пробивают тугость кожи,
И как наркотик действуют - система,
Без слов и веры в них, теперь ты жить не можешь.
Ни отдыха, нет сна, в бреду реальность,
Звук ритмов поглотил тебя всецело,
Струна звенящая перетянула нервы,
У солнца глаза неустанном на прицеле
Мрак вспышкой тишины завис и замер,
Всё ,ожидание, сей час он что-то скажет,
Хотя бы даст намек на то, где выход,
Очистив истину от шелухи и фальши.
Но ни чего, ни звука, ни намёка,
А песни муз покинули обитель,
Рука сама все рифмы разорвала,
Ведя себя, как равнодушный мститель,
Умолк творец, он в чём-то усомнился,
У линии судьбы свои расклады,
А это значит нам опять придется,
И создавать и разрушать преграды .
Не возвращаться уходя на веки,
Но вскоре встретится наедине глазами,
Так многогранность смыслов заиграет,
От них повеет гневом и слезами,
Сюжетность линии сгустит эмоций тучи,
Касаясь темноты, до света в душах,
Творец рассыпется палитрой спектра звука,
Чтоб снова захотелось петь и слушать.