Ещё вчера клонились травы ниц
Под соками растрескавшихся вишен,
А нынче иней иглами навис,
Морозный треск ажурных веток слышен.
Белым-бело! Искристые снега
Потоком нитей вьют и вьют узоры,
"Какая право выдалась пурга!"
Промолвит кто-то, раздвигая шторы.
Промолвит кто-то, Он или Она,
Привольем в этот миг пренебрегая,
Безбрежность познавая у окна,
За словом слово в строки облекая.
Сквозь трепет мотыльково-снежных струй,
Скольженье света втиснувшись игриво,
Засеребрило. Лунный поцелуй
С вечерним снегом. Боже, как красиво!