Сон критика или Мечта идиота

Борис Синицкий
Нечто ужасное видел во сне.
Кошмарные сны не в диковинку мне,
Но чтобы такое, со мной в первый раз,
И до утра не сомкнул больше глаз.

Пот в три ручья, то дрожь от озноба,
В сердце вгрызается чёрная злоба,
Почечной коликой бьётся в мозгу
И успокоиться я не могу.

Да что же такое мне ночью приснилось,
Это кому же впал я в немилость?
Счастье накрылось большим медным тазом!
Сглазила радость какая зараза?!

Вроде не грешен, ну, может чуточек,
От сна вот такого и мёртвый подскочит.
Такое не может привидеться спьяну,
Приснилось, что сгинули все графоманы.

Куда же теперь девать свои мысли?
Руки бессильно, как плети повисли.
Язык обречённо скучает во рту.
Втайне от всех я лелею мечту.

Пусть их не будет, полчищ несметных,
Давно бы пора призвать всех к ответу.
Под корень свести неразумное племя,
Но пару оставьте мне скрашивать время...