Себе поэты вены режут бритвой
И прячут пистолетный ствол в висок.
Дорога их ведёт на поле битвы
И путь их неожиданно высок.
Почти всегда собою недовольны –
Они ночами рвут полдневный стих.
А если вдруг кому–то станет больно,
То эта боль не обойдёт и их.
У них в подругах муза, но не слава,
Ведь муза - гостья хижин, не дворцов.
Поэзия – лекарство, но отрава
Для лицемеров, трусов, подлецов.
Всегда страдая, для себя не просят,
Своё, напротив, жертвуют сполна.
В своих стихах запоминают осень
Когда в округе буйствует весна.
Любовь свою встречают как знаменье
И на руках потом всю жизнь несут.
Под звёздным небом ищут вдохновенье
Творенья звёздам отдают на суд.
Они заморских дач себе не строят
И не жалеют никогда об этом.
Живут и умирают как герои
Самими же придуманных сюжетов.
Они порой наивны словно дети,
Но в каждом жив и рыцарь, и пророк.
Поэтом не рождаются на свете,
А вдохновенье душам дарит бог.
Сложили душу на алтарь творенья,
Равны в сюжетах и король, и шут,
И жизнь для них - всего одно мгновение,
Но ради этого мгновения живут.