Как часто, слыша в голове тот выстрел,
Мы любим делать больше мыслей,
Но мы все дети - мы капризны,
А наши драмы - альпинисты.
Они взбираются наверх;
По скалам наших глупых истин,
Где мы их принимаем близко;
И принимаем сразу всех.
Общаясь с ними - дрожь по коже,
Ведь это драмы - с ними так.
Мы привыкаем к ним, и позже;
Они превносят лишь бардак.
Мы создаём для них приют;
и думаем что так и надо.
В надежде, что передохнув они уйдут,
И мы успеем навести порядок.
Но позже станет очевидно:
"От них уже мне не сбежать!".
Они овладевают нашим миром,
И мы в ловушке у самих себя.
И мы не видим больше наших истин;
Не верим братьям и богам,
Наш проводник - от драмы свисты,
И он ведёт нас вникуда.