Петербург, а тебе ведь всего - то
Каких-то триста паршивых лет.
Любимое, родное моё болото,
Наверно, любимей на свете нет.
-Куда поедем?
-Давай на площадь!
-Но их тут сотни.
-Тогда на мост.
Святые церкви, святые мощи...
Приют, алтарь и слегка погост -
Ты весь святой до камней бульвара,
За нас ты молишься перед сном.
Каких-то триста... Ещё не старый.
Тебя укрыть бы большим зонтом
И, глядя в небо, как в окна Бога,
Сказать ему :
-На речных сетях
Пусть будет наша идти дорога.
И триста лет... Это так - пустяк.